28/5/17

Uno se cree Que las mató El tiempo y la ausencia Pero su tren Vendió boleto De ida y vuelta Son aquellas pequeñas cosas Que nos dejó un tiempo de rosas En un rincón En un papel O en un cajón Como un ladrón Te acechan detrás De la puerta Te tienen tan A su merced Como hojas muertas Que el viento arrastra allá o aquí Que te sonríen tristes y Nos hacen que Lloremos cuando Nadie nos ve

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